La Fortaleza diamante

Teresa Iturriaga Osa

 

 

 

Bebes tu solera negra
en una copa con piedras
de paz azul, nueva parábola
del vino en odres.
Te rugen las tripas quemadas
al crepitar las almas
en tu charco jareal.

Y al sacudirte las olas,
los baluartes bajan peldaños hasta el mar.
Levantas la ciudad por sus brazos,
bailas ágil la memoria,
surcas un arrecife de horas.
Los días invaden tu arrabal,
te crían perlas las noches.

Una larga historia de agravios,
bombardeos y saqueos
deshace nudos con versos,
besa tu frente y camina. Camina.
La geria avanza por la retaguardia
mientras preside la mesa de magma
donde se sienta a hablar con la luz.

Hubo una vez un poema
que cambió el tiempo en llanura
y la llanura en placer.
Siempre ante el ruido de cañones.
Sus mil rostros siguen llorando la guerra.
Cuando el odio esparce su vértigo,
lo vomita por la espiral.

De roca a roca,
con mensajes clandestinos,
un grito salta a la atmósfera
y ya nos llueve sobre el hombro.
Ahoga al sol en su sequía
solo para enseñarnos
cuanto clamor hay que nadar...

 

Lanzarote, Castillo de San Gabriel, 24/9/2017.



 

 

 

A gatas

          De la profunda oscuridad,
gravedad donde escuecen
las lágrimas,
se aprende la medida del silencio,
imagen tan extensa
como una llanura sin hierba,
derrubio de la muerte blanca,
basal presencia
que llega a gatas al corazón
y allí se sienta.

         Una duna de castillos cae a mares
con la espuma fina del tiempo.
Se conoce de memoria el nombre
de cada duende submarino.
La tarde no para quieta,
cambia de posición la arena seca,
aplasta la mojada, llama al pescador
y oye ruidos de remos.
Una barca silba el agua...
avanza sin arrugas de rodillas.

         Afuera, una atmósfera al contraluz
roza la córnea, viene
y bombea ese extraño color azul.
Uno tras otro, el asombro va enlazando
el talle de las buenas gentes
que se bajaron los escarpes hasta el pozo,
perforando fisuras con sus voces,
linternas, farolillos,
una verbena entera con su música...
la vista llena de ilusión.




Teresa Iturriaga Osa

 
 

DeLirium, La vocal de Lis, 2017.

 

 

 

***

 
 

 

 

Presentación del libro “DeLirium”

de Teresa Iturriaga Osa

 

Biblioteca municipal de Teguise (Lanzarote)

 

El acto tuvo lugar a las 20.00 h

del viernes día 22 de septiembre de 2017

 

La autora conversó con el escritor Manuel Concepción

 

Editorial La Vocal de Lis, Barcelona, 2017.

http://lavocaldelis.com/autor/teresa-iturriaga-osa/

 

 

"Una escritura sin fronteras"

DeLirium viene a confirmar lo que ya sabíamos: Teresa Iturriaga Osa es una escritora que, sin abandonar nunca su inquietante mirada poética, posee también el don de la narración. Los que conocemos su poesía, que casi tiene cuerpo físico, y sus relatos, siempre sorprendentes, leemos este libro con la seguridad de que no vamos a encontrar una sola rendija por la que pueda entrar la decepción.

(Del prólogo de Emilio González Déniz, para DeLirium)

 

 

Teresa Iturriaga Osa es Doctora en Traducción e Interpretación por la ULPGC (Gran Canaria). Trabaja en periodismo cultural, sociología, radio, poesía, ensayo, relato, traducción. Ha colaborado en proyectos de investigación europeos y ha dirigido encuentros interculturales con voces de mujer. En su bibliografía: Mi Playa de las Canteras, Juego astral, Yedra en vuelo, Revuelto de isleñas, Desvelos, Sobre el andén, Gata en tránsito, Campos Elíseos, En la ciudad sin puertas y DeLirium. Participación en varias antologías: Orillas Ajenas, Hilvanes, Fricciones, Que suenen las olas, Ecos II, Doble o nada, Espirales Poéticas, Madrid en los Poetas Canarios, París, Mujeres en la Historia I-II-III y Casa de fieras.

 

***

 

Teresa Iturriaga con el escritor Manuel Concepción

http://www.lavozdelanzarote.com/articulo/cultura/teresa-iturriaga-libro-delirium%C2%A0/20170924130907120349.html



 

Caídas

No hay dos sin tres.

Y tres veces me caí.

Pero me levanté

riéndome
de mí misma.

Dos días de rasguños
y alguna sombra púrpura
del golpe.

Nada más.

Y vuelta a empezar.

  

Teresa Iturriaga Osa

POESÍA

Teresa Iturriaga Osa

"Cuando ya no sea enero"

            Con el tiempo, las hojas de enero

se apelmazan

hasta cubrir de costras los brazos

alertados por un pedestal de avispas,

                    todas ellas en ruinas.

         En filas de a dos avanzan las picaduras

mientras una letanía

                           sin nombre ni esencia,

un mordisco de vida al licor,

una mujer entre fragancias

                   va calando testigos.

 

            Me queda muy bien ese vuelco,

las trenzas venidas a menos,

el cabello adornado de parras,

             no te digo que no.

Pero lo tengo tendido al fresco, servido

            con moras para el mes de abril.

            Cuando los lunes vayan haciéndose largos

y lleguen las tardes claras y ciertas

ante el estupor de la sangre, cartas

con piernas al ritmo del pecho,

                      sol, desparpajo de aguas.

 

           Y serán días alborotados de palmas,

de calores marinos, singladura de velas

a merced del viento que mejor las ocupe.

             Porque no volveré a ser la misma.

              Ya no me preguntarás de dónde proceden.

Te subirás a la proa por tus propias leyes,

los ojos sobre una línea, la espalda en arabesco,

sucesión de sonrisas,

cuello proclive a estrechar el llanto.

               Y tu novia será el infinito.

 

PUNTO DE FUGA

           No desperdicies

ninguna fuente. Pero no seas

                      un revoltijo de aguas.

            Tal vez el silencio más abyecto

pueda resolver el quid

                        del desengaño.

        Usa pinceles.

Cada plan de nube con su aguacero.

           Todo junto en un bolsillo de camisa.

Una sigla de tu nombre a cada color.

                             Enfoque de linternas

y volver sobre los pasos.

            Has de explicarte bien las cosas,

con esa claridad interna

                      que no asusta.

            Para definir bien los contornos,

tan líquidos ahora como

                         una noche de Perseidas.

Teresa Iturriaga Osa

13/8/2017

                  

Foro de consuelo

 

Baja la escalera despacio,
gota a gota, la hija de la gruta,
una silueta de invisible jazmín
mira su sombra en mi esmalte azul.

[Me desnuda coqueta, sinuosa, estéril,
ninfa caprichosa, princesa de las moscas,
reluce una diadema de oro,
el escote cierra las manos,
parpadea a destiempo.]

Y la onda sobre el lago continúa.
Avanza con sigilo y herradura en un matiz,
luego se desvanece, grita sin heridas,
se estira como un puma...

Camina el silencio.

Su nombre de noche atraviesa el océano,
contonea sus caderas maternales,
danza hacia las cuatro direcciones
donde se fueron de viaje mis lirios.

[Un enjambre de avispas bien uniformadas
sacude mis ramas al viento,
me delata el semblante ante un sanedrín
que juzga y trilla senderos a mi lado,
vociferan los guardias.]

La mujer leprosa irrumpe en el barro,
dobla sus pliegues de roja miseria rodilla a rodilla,
cae entre las piedras del Foro, protege su rostro,
come un pan tierno que consuela a mis palomas.

Y vuelve a caminar el silencio.

 

 

Teresa Iturriaga Osa

 

 

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