Sfumato

He cerrado las puertas del Château de Bellechaise
para tomarme un respiro...

Se me habían colado dentro
demasiados invitados sin tarjeta
y, desde el patio,
aún escucho los rugidos,

un espanto de ira seca
resopla a la salida de una almena
fría y rotunda como un portazo.

Y ya tengo una cierta edad e inteligencia
para jugar muy bien a las damas
y no a las muñecas.

Extremadamente delicada en la técnica,
cocino un sfumato de orquídeas temblorosas

sin contornos.

Me precede un aroma de dulce vaguedad,
una mirada floral en horizontes perdidos,
una lejanía de tul vaporoso que me salva la vida,
pinto naturaleza muerta en la lumbre
y aspiro el humo más allá de la frontera,
me basta y me cubre con varias capas
esta piel otoñal. 

Teresa Iturriaga Osa